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Yo te sueño,
esculpo
dibujo
pinto, te miro
me acerco, te deseo
y cuando despierto nunca estubiste...

Bueno, asi es!!

Éxito o fracaso,
competencia,
codicia,
no me gustan,
no me gustan,
prefíero crear,
prefíero pintar los sueños rotos que tiraron en la calle
y la lluvia los hizo crecer
y eso es lo que hago.

Sin dramatismo!!

Que suerte, otra vez me encuentro en una aparente tranquilidad que me permite escapar de lo predecible y dejar que las suaves palabras hagan sus piruetas y cabriolas como hermosas bailarinas danzando locamente. Supongo que es una metáfora muy arrogante decir que las palabras danzan como hermosas bailarinas, pero fue la primera que se vino a mí mente. El echo es que estoy aquí, encerrado en esta habitación esperando que surja alguna mentira, un poema, una fabula, cualquier cosa que me salve de tener que morir una vez mas, y es que yo he muerto tantas veces que podría ser el hazme reír de un circo. Necesito que se acabe la sequía mental de estas últimas semanas y poder escribir sobre los días bonitos y soleados en vez de seguir desgastando las historias de siempre, pero no es así, los días me van llevando en una suerte de sonambulismo sin espasmos felices, sin novedad, sin ilusiones, sin anhelos, sin sentimientos y la madrugada sigue avanzando y no puedo hacer nada. Que todavía pueda beber un vino barato mientras leo los poemas de Bukowski es un milagro.
Allá afuera la cuidad colapsada arde en llamas
Un disparo derriba la noche
Las luces de la calle
Los labios en los labios
Los labios en el mundo
El viento pasa solapado
Cae la lluvia en pedazos
Una flor alucinada se marchita entre las piernas
Palpita
Tiembla
Titilar de estrellas
Flash de la cámara en la piel
Caer de hojas
Un carroñero innato comiendo la hermosura
Más allá de la ventana la luna huye con sus luciérnagas
Y aves oscuras transitan la noche
También el tiempo concluirá
Después de la lluvia
El semáforo cambia a luz roja
Un respiro
Música suave
Otra cerveza
Huyo la lluvia con las luciérnagas
No puedo ser otro
Nos perdimos
¿Qué importa la pulcritud la virginidad de las flores?
Somos usureros de la vida
Corazones artificiales
No hay lugar para nuestros arrepentimientos
La noche permanecerá
Una sed dormita mis labios
Descubro que he perdido fuerzas
Que las flores han muerto

Ellas, algunas y otras

De vez en cuando la toco, llevo la yema de mis dedos hasta alcanzar su piel, pronuncio cortéz y virilmente algunas palabras que seducen infinitamente su atracción por lo que siente, es el deseo, ese deseo que nos hace esclavos y amos del todo, la miro fijamente, procuro escucharla, entenderla y casi sin palabras con solo gestos ella me expresa su necesidad, cuán sumisa si la vieras, cuán docil se pone ante lo que siente y en ese instante pareciera que ve en mi su ansia, acercandose lentamente para colmar irremediablemente ese dolor insistente, que finje soltura a sus pensamientos y deseos;hace de ella un animal feroz y audaz que no entiende ni comprende, sólo desea, cómo siente necesidad de saciar sin tregua el peso de su necesidad es su desden que la conlleva a devorar y sucumbir ahíta sin mediar entre la vida y la muerte. Mirala, si mirala a travéz de su antifaz femenino cuando en realidad es una loba, mira sus colmillos, fíjate en sus ojos resplandecientes, brillantes como una centella,percatate como relinchan sus dientes babeando, pero eso sí, siempre disimulando. A veces se torna insencible, como quien no siente, pero domina, se muestra dominadora y exclusiva cuando en verdad es debil y se tortura creyendo engañar a todos. No descansa ni saciando al unisóno su deseo, es eficaz y obstinante, repite y repite pero la presa siempre es la misma,aunque sea otra. Su ego marca los espacios hace frontera de su dominio por eso ha de hacerse cada dia con más y más. Observa como cuida su carnada, es capaz de morder y sacudir y morder a cualquiera que la retase en ese instante, escucha comó gruñe, haciendo sentir que es dueña de lo que tiene a su alcance, es asi algunas veces tierna y sútil y otras furiosa y peligrosa. Cuidado que puedes caer en sus colmillos o en sus garras, pero lo triste no es que te devore sino que te lame y luego escupe aduciendo que la sangre que toma es poco para ella, siempre cree tener mejores trofeos y por ello es siempre insaciable. Nunca se sacia, nunca está conforme, nunca para ella. A veces pareciera un demonio arrojado del cielo que busca encaminar con su hechizo alguna raza desprecialble , que rastrea , que crece y crece conservando su arrogancia para de esta forma tambien hacer que crezca el dolor de quienes la comtemplan. A veces pienso que su poder no puede contrarestarse, y que su saber oculto es como el de serpiente en la hierba, porque provee, juzga y prosigue su reinado de generación en generación.

Cuando estas en ella paraciera que repentinamente te internaras en una fauna libidosa surcada de multiples senderos , senderos que te llevan al mismo lugar de inicio. El follaje no es verde, sino de un color oscuro las ramas son nudosas y entrelazadas sin frutas con espinas venenosas, cenizas y estacas que avanzan sin tregua e insistentemente sobre mi cuerpo y como serpiente acolmillada fijas tu presa en mi alma. Desde entonces comprendí que son asperas y espesas las selvas donde moran las fieras, y tú la reina de todas no pudes haber encontrado sitio mejor para tus dominios. Alli anidan las brutales Arpías, subidas desde lo más alto, pero tambien lanzan sus extraños lamemtos, gemidos que aturden a los sordos e implacablemente someten a cualquier mortal. En algun momento por el camino de mi vida me he detenido atemorizado, por todas partes las he oído gemir, sin ver a nadie que las exhalara; alma herida creyendo librarse del oprobio por medio de la muerte. anticipo a cualquiera que aun no allá recorrido estos caminos , que detras de esta selva existen esas feroces fieras que dan terribles dentelladas a aquel que se oculte en ellas y despues de despedazarle se llevan el premio de tu vida y luego moribundo recorres como momia los senderos próximos sin comprender que sus mordeduras ocasionaron toda tu inercia de existencia...Ciega pasión que nos aguijonea de tal modo en nuestra corta vida y asi nos sumerge en la calamidad y el estrago ¿porque sentimiento tan pequeño guias mis pasos en un camino tan salvaje? Por eso hoy ruego a la razon que ilumine con su sentido comun el porvenir y que deshaga el nudo que ha enmarañado el pensamiento...No seria justo volver a tener lo que uno se quitado voluntariamente!!

Del Distraido

Sin querer alimenté una conversación poco habitual, era una persona de apariencia bastante aceptable y en el uso de la palabra elocuentemente frío y calculador, se encontraba en uno de estos pueblos pintorescos de Mérida llamado Guaraque, un pueblo mágico por de más, sin otra estructura que de su belleza, donde los colores de entrelazan para darle belleza a un sencillo pueblo que parece dormido en la frescura de su naturaleza, parecía que este personaje iba de paso sin un fin especifico, pero lo que es seguro es que su procedencia era de alguna región del sur, este señor de tono atrevido, algo decepcionado del mundo y escéptico en cuanto al progreso de la ciudad y la vida. De inmediato comenzó a pronunciar toda su verdad o rebeldía, la cual, solo anote aisladamente algunas frases que narro a continuación…

La luna a la que tanto amo el persa, la misma que mucho tiempo después amaría yo también, con mis pies por delante, para declarar la rebeldía que me acompañaría por todos los mares y tierra. Salí del vientre de mi madre y entre al mundo ese mundo que quiso, es todo y nada a la vez.

¿Y mi padre donde esta? Pregunte a mi madre que lavaba su único vestido. Se fue dijo…o no, no era tan inteligente como para irse, más bien se perdió…Estos días he comprendido mi abstracción,la vida es una comedia, el mundo un teatro, los hombres representantes, Dios el autor y el único que la ha compuesto para cada uno de nosotros, ha el le toca repartir los personajes.Yo tenia 9 años y ya me excitaba la cercanía al mundo, con el paso de los años entendi, nada tan misterioso y sutil como el coqueteo de las desnudas vocales con las hermeticas consonantes.

La biblioteca, allí estaban las fabulas y los aciertos, voces con la que intentaba acercarme a Jorge Luís Borges, Ernesto Sábado, Pablo Neruda, a Dante, aGabriel Garcia Marquez, Eduardo Galeano, a los que habían entendido a Sócrates , a Kant , Aristóteles, a Schopenhauer, a baudelaire, desde el claro Lao Tsé a las revisiones biblicas. En uno de esos estantes encontré la manera de combatir el miedo que nos separa del leon, del mar, del amor, de la vida, o los privilegios que nos depara la fe.Despues de leerlos me sentía mejor, honrado hasta el ultimo hueso, como corresponde a un poseído, mas por ética que por la estética. También me dijo, que el día es solo una tediosa espera de que llegue la noche, como la vida es una bulliciosa espera de la muerte, y lo que es peor, no hay miras de cambio pero si de destrucción. El yomismo es fantastico y comodo de desarrollar, porque depende de uno mismo lo incomodo y cruel es depender de los demas. Nunca puede durar demasiado la realidad, aunque se haga pasar por el amor que ha sido el pretexto de casi todas las renuncias, que nos distrae para que nos engañemos al buscar en otro el sustito de uno mismo que nos agobia, que no sabemos donde poner. La copla y el refran eran la contraseña para llegar al pueblo, orgullo de los cantores, principio y fin de su canto que comenzaba cuando yo suponia acabados los caminos.

Sin virtud

Let it be,
Let it be,
Let it be,
Let it be,
Los Beatles no dejan de ser,
el grillo sigiloso asalto otro lugar,
la tv hoy dice lo mismo,
estas cuatro paredes me están resultando cada vez más opresivas,
el sonido de mi guitarra no es igual al de ayer; es más desafinado,
una ilusión me parece el amanecer al despertar,
y a lo lejos se dispersan los pájaros siempre los pájaros,
se acercan a la ventana cuando no estoy,
después otro instante,
esta incertidumbre,
este morirse tan de uno,
voy a pintar utopías en ruinas en un lienzo blanco,
mundo de papel,
Vang Gohs es otro en mis sueños,
Después de todo,
El ocaso disminuye,
la luz tenue entra por mí ventana y otra vez me recuerda
lo que hace un tiempo había olvidado,
no es otra cosa que lo estático,
también insípido,
para nada alternativo,
de un domingo gris.

Los pájaros volando sin rumbo fijo y girasoles quemados por el sol inundan la tarde

Una extraña sensación en la caben la alegría, los recuerdos, el olvido, tantos besos, tantas cosas y quien sabe cuanto más.

Pasa el tiempo,
Pesa el tiempo,

Y todavía la tarde arrancando fiebres de mis adentros y mis manos enredadas en el mundo de tus flores, aduciendo deseos de sueños incapaces de ser cumplidos, buscando huellas tangibles de tus pasos, y todavía la brisa golpea mi piel.

Cielo de un azul saturado,
pájaros volando sin rumbo fijo saboreando el sol de un enero roto, girasoles quemados por el sol y yo perseguido por fantasmas.

Cierro los ojos y estoy en medio del mar

Perdí varias cosas en Buenos Aires. Por el apuro o la mala suerte, nadie sabe adónde fueron a parar. Salí con un poco de ropa y un puñado de papeles.

No me quejo. Con tantas personas perdidas, llorar por las cosas sería como faltarle el respeto al dolor.

Vida gitana. Las cosas me acompañan y se van. Las tengo de noche, y las pierdo de día. No estoy preso de las cosas; ellas no deciden nada.

Cuando me separé de Graciela, deje la casa de Montevideo intacta. Allí quedaron los caracoles cubanos y las espadas chinas, los tapices de Guatemala, los discos y los libros y todo lo demás. Llevarme algo hubiera sido una estafa. Todo eso era de ella, tiempo compartido, tiempo que agradezco: me lancé al camino, hacia lo sabido, limpio y sin carga.

La memoria guardará lo que valga la pena. La memoria sabe de mí más que yo; y ella no pierde lo que merece ser salvado.

Fiebre de mis adentros: las ciudades y la gente, desprendidos de la memoria, navegan hacia mi: tierra donde nací, hijos que hice, hombres y mujeres que me aumentaron el alma.

Eduardo Galeano. Días y noches de amor y de Guerra.

Defensa de la palabra

Uno escribe a partir de una necesidad de comunicación y comunión con los demás, para denunciar lo que duele y compartir lo que da alegría. Uno escribe contra la propia soledad y la soledad de los otros. Uno supone que la literatura transmite conocimiento y actúa sobre el lenguaje y la conducta de quien la recibe; que nos ayuda a salvarnos juntos para conocernos mejor. Pero “los demás” y “los otros” son términos demasiado vagos y en tiempos de crisis, tiempos de definición, la ambigüedad puede parecerse demasiado a la mentira. Uno escribe para despistar a la muerte y los fantasmas que por dentro lo acosan; pero lo que uno escribe puede ser históricamente útil solo cuando de alguna manera coincide con la necesidad colectiva de conquista de la identidad. Uno escribe en realidad, para la gente con cuya suerte, o mala suerte, uno se siente identificado, los malcomidos, los mal dormidos, los rebeldes, y los humillados de esta tierra, y la mayoría de ellos no saben leer.¿Se resuelve esta contradicción proclamando que uno escribe para esa cómoda abstracción llamada “masa”?

No hemos nacido en la luna, no habitamos el séptimo cielo. Tenemos la dicha y la desgracia de pertenecer a una región atormentada del mundo, América Latina , y de vivir un tiempo histórico que golpea duro.

Eduardo Galeano. El descubrimiento de America todavia no fue y otros escritos (fracmentos).